Le poids de la prophétie

Le poids de la prophétie

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La jungle maya s’étendait marqué par un ciel d’obsidienne, où seules six ou sept étoiles perçaient l’épais feuillage des arbres centenaires. Au cœur de cette végétation luxuriante, une grande ville sacrée se dressait, ses temples en pierre dominant la canopée notamment des veilleurs silencieux. Les torches brillaient faiblement le long des escaliers tribords allant au sommet de la pyramide principale, où se déroulait, chaque nuit, un habitude oublié des personnes d’aujourd’hui. Dans la chambre grande du temple, un pasteur était allongé sur un lit de nattes, ses paupières closes, son dieu lent et assidu. Ses mains reposaient sur son torse, un bijou d’or et de pierre posé rapproché de sa cuisse. Il n’était pas endormi à savoir les autres habitants de la ville. Il était en voyage. La voyance des séculaires ne se faisait pas via les cartes ou les comètes. Elle prenait forme dans le à brûle-pourpoint, là où le temps s’effaçait et où les dieux murmuraient à ce que savaient écouter. Le prêtre, dont le nom n’était fait l'expérience que des initiés, était l’un des derniers à faire cette discipline religieux. Il se laissait dériver dans l’obscurité de son être, attendant que les révélations lui apparaissent. La jungle disparut. Le sol se déroba marqué par lui. Un ciel immense s’ouvrit à sa sentiment, une sphère flottant entre l'histoire et le futur. Devant lui, une cité qu’il ne connaissait pas s’étendait jusqu’à l’horizon. Ses pyramides étaient plus hautes encore que celles de sa spéciale grande ville, mais leurs perles d'eau douce étaient lisses, reflétant l'éclairage du soleil à savoir d'un alliage. Le monde qui y marchait portait des fringues qu’il n’avait jamais remarqués, conçus de fils bons et de coloris mysterieuses. Il tenta de s’approcher, mais les formes de la vision tremblèrent. Un frisson parcourut son corps surnaturel. Ce n’était pas une simple affirmation de la voyance. Quelque étape tentait de l’empêcher d'apprécier plus loin. Un distractions sourd résonna dans son objectif, un battement fréquent, comparable au tambour des liturgies sacrées. Il baissa les yeux et vit que le sol par-dessous ses pieds était fissuré. Le temple où il se trouvait se lança à s’effondrer, ses bijoux de l'ancien temps se disloquant notamment si le temps lui-même se brisait. Les chants des prêtres disparurent. L’air devint brûlant. Il ouvrit la bouche pour décrire les dieux, mais un vent violent l’aspira postérieur. Puis plus rien. Le silence despotique. Le prêtre se réveilla en sursaut, notre physiologie tremblant marqué par la clarté pâle des torches. La voyance venait de lui articuler. Et ce qu’il avait vu ne présageait rien de doux pour sa grande ville.

La nuit enveloppait extraordinairement la cité à avoir de sa chape d’étoiles, mais pour le pasteur, elle n’avait plus rien d’apaisant. La voyance lui avait parlé, non pas en données, mais en images, en prédictions entrelacés dans l'épreuve même du temps. Ce cercle brisé qu’il avait aperçu apparaître dans la cendre n’était pas un commode signifiant. Il était l’empreinte d’un destinée déjà tracé, une prédiction sans message. Les dieux avaient parlé. Et leur message était formel : la grande ville était condamnée. Il se redressa lentement, notre physiologie encore engourdi par la illustration. Autour de lui, la brise nocturne s’était calmée, donnant un silence pesant s’installer sur la pyramide. Il posa une coeur sur la joyau ultimatif, froide sous ses clavier, par exemple si elle portait déjà en elle le poids de la destinee qui l’attendait. La voyance ne mentait jamais, mais elle ne livrait pas grandement toutes les clés. Il devait mêler excuse cette apocalypse approchait. Était-ce une pénalité divine ? Une rétribution pour un crime oublié ? Ou bien une fatalité avoisinant lesquelles nul tic ne peut tuer dans l'oeuf ? Il ferma les yeux à récent, recherchant à s’enfoncer plus incomparablement dans l’état de effroi, à ensorceler d’autres fragments de véridicité. Mais cette fois, le vide l’accueillit. Les dieux s’étaient tus. La cendre avait livré son appel, et il lui appartenait désormais de l’interpréter. Il inspira infiniment et descendit les marches de la pyramide d’un pas lent. En contrebas, la grande ville dormait encore, bercée par le vent et les flots paisibles des ponts. L’eau miroitait marqué par la clarté des torches, accentuant sur les murs de pierre des éclats de reflets dorés. Tout semblait ferme, figé dans des heures fragile. Mais il savait que cette quiétude était une métaphore. Il savait que par-dessous la surface, le temps s’accélérait. Les signes étaient partout. Les récoltes avaient s'étant rencontré étrangement maigres cet été. Les prêtres avaient remarqué une lente montée des eaux, imperceptible pour le monde, mais bien vrai. Certains séculaires murmuraient ce fait merveilleux d'obtenir aperçu astrologiques s’éteindre plus tôt que prévu. Autant d'informations que seuls ce qui savaient être en phase avec pouvaient joindre entre eux. La voyance ne se manifestait pas immensément en grandes guidances fracassantes. Parfois, elle se cachait dans les petits détails du quotidien, dans les infimes dérèglements du macrocosme, dans ces messages que la majorité des jeune femme ne remarquaient pas. Il s’arrêta destinées à le temple capital, le regard perdu dans l’obscurité. Il devait former. Il devait recommander celle qui dirigeaient la cité. Mais il savait entre autres que la certitude, lorsqu’elle n’était pas désirée, pouvait sembler plus dangereuse que le mensonge. Car que pouvait correctement impliquer un monde cosmique traits à une cataclysme inévitable ?